La
identidad es...
La
identidad es polvo suspendido por el viento. La nena que jugaba a
buscar agua con una rama de eucalipto, vive en China. Los perros
tienen raza y afuera llueve más de lo previsto.
El
tren que amaba mi papá, no chifla y ojalá pudiera pedir auxilio en
morse. Punto. Raya. Punto. Punto.
La
casa era de luz y teníamos un jardín lleno de lilas, rosas rosahuer
con erre. Erre con erre carril … y
buenasnoches como campanillitas de la vía: tenues, sopladas sin
destino para andar por ahí. Las semillas de ahora no crean adjetivos
y el reino aquel, la infancia con vereda y bicicleta, es parque.
Diseño de exterior con disciplina.
¿Tampoco
queda escarcha? Ese brillo filoso que sólo el sol disuelve, tibio,
como caricias de mamá en invierno. Queda, no queda, viaja,
mutamos... Son otras las texturas del hilo que nos teje, pero igual
hacen tela. Ya no será una gota por donde mire al mundo, o juegue al
arco iris; saber la lluvia dulce... ¿Nuevas formas de abrazo?
La
identidad es polvo suspendido por el viento y es bonito probar con
otros huecos, dibujar un relieve, crecer sin asas y aprender que,
igual o diferente, cada momento o lugar nos deja su reliquia.
* Jurado: Cris Ramos, Raúl Brasca y Luisa Valenzuela.
* Acto de premiación. Neuquén. 04/12/2013
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